Algo de historia de INTOLERANCIA

 

A CONTINUACIÓN  un escrito, que fue dicho en relación a la INTOLERANCIA

Bruno Giordano,  filosofo, nació en una pequeña ciudad de Nola, Italia en 1548

 

"Poema de Giordano Bruno a sus verdugos¨

¿Decirme, ¿cuál es mi crimen? ¿Lo sospechán siquiera? Y me acusan, ¡sabiendo que nunca delinquí! Quemarme, que mañana, donde encendían la hoguera, levantará la historia una estatua para mí.

Yo sé que me condena su demencia suma, ¿Por qué?...Porque las luces busqué de la verdad, No en su  falsa ciencia que el pensamiento abruma Con dogmas y mitos robados a otra edad. Sino en el libro eterno del Universo , que encierra entre sus folios de inmensa duración; los gérmenes benditos de un porvenir fecundo, basado en la justicia, fundado en la razón. Y bien, saben que el hombre, si busca en su conciencia, la causa de las causas, el último  qué ha de cambiar muy pronto, la Biblia por la ciencia, los templos por la escuela, la razón por la fé.

Yo se que esto los asusta, como los asusta todo, todo lo grande, y quisieran poder desmentirme. Más aún, sus conciencias, hundidas en el lodo de un servilismo que hace de lástima gemir... Aún allá, en el fondo, bien saben que la idea, es intangible, eterna, divina, inmaterial... Que no es ella el Dios y la religión suya. Sino la que forma con sus cambios, la historia universal. Que es ella la que saca la vida del osario la que convierte al hombre, de polvo, en creador, la que escribió con sangre la escena del calvario, después de haber escrito con luz, la de Tabor. Más son siempre los mismos, los viejos fariseos, los que oran y se postran donde los puedan ver, fingiendo fé, son falsos llamando a Dios, ateos ¡chacales que un cadáver buscan para roer!... ¿Cuál es su doctrina? Tejido de patrañas, su ortodoxia, embuste; vuestro patriarca, un rey; leyenda vuestra historia, fantástica y extraña. Vuestra razón la fuerza; y el oro su ley. Tienen todos los vicios que antaño los gentiles Tienen bacanales, su pérfida maldad; como ellos son farsantes, hipócritas y viles Queréis, como quisieron, matar a la verdad; Más... ¡Vano su empeño!...Si en esto vence alguno; soy yo porque la historia dirá en lo porvenir; "Respeto a los que mueren como muriera Bruno" Y en cambio vuestros nombres... ¿Quién los podrá decir? ¡Ah!...Prefiero mil veces mi muerte a vuestra suerte; Morir como yo muero...no es una muerte ¡no! Morir así es la vida; vuestro vivir, la muerte Por eso habrá quien triunfe, y no es Roma ¡Soy Yo! Decid a vuestro Papa, vuestro señor y dueño, Decidle que a la muerte me entrego como un sueño, porque es la muerte un sueño, que nos conduce a Dios... Más no a ese Dios siniestro, con vicios y pasiones que al hombre da la vida y al par su maldición, Sino a ese Dios-Idea, que en mil evoluciones da a la materia forma, y vida a la creación. No al Dios de las batallas, sí al Dios del pensamiento, al Dios de la conciencia, al Dios que vive en mí, Al Dios que anima el fuego, la luz, la tierra, el viento, Al Dios de las bondades, no al Dios de ira sin fin. Decidle que diez años, con fiebre, con delirio, Con hambre, no pudieron mi voluntad quebrar, Que niegue Pedro al Maestro Jesús, que a mí ante el martirio, de la verdad que sepa, no me harán  apostatar. ¡Más basta!... ¡Yo los aguardo! Da fin a su obra, ¡Cobardes! ¿Qué los detiene?... ¿Temen al porvenir? ¡Ah!...Tiemblas...Es porque les falta la fé que a mi me sobra... Mirarme...Yo no tiemblo... ¡Y soy quien va a morir!..."

 

 

 

Algo de historia de INTOLERANCIA
Madelou
30 Ene 2013 - 2:41pm

 

A CONTINUACIÓN  un escrito, que fue dicho en relación a la INTOLERANCIA

Bruno Giordano,  filosofo, nació en una pequeña ciudad de Nola, Italia en 1548

 

"Poema de Giordano Bruno a sus verdugos¨

¿Decirme, ¿cuál es mi crimen? ¿Lo sospechán siquiera? Y me acusan, ¡sabiendo que nunca delinquí! Quemarme, que mañana, donde encendían la hoguera, levantará la historia una estatua para mí.

Yo sé que me condena su demencia suma, ¿Por qué?...Porque las luces busqué de la verdad, No en su  falsa ciencia que el pensamiento abruma Con dogmas y mitos robados a otra edad. Sino en el libro eterno del Universo , que encierra entre sus folios de inmensa duración; los gérmenes benditos de un porvenir fecundo, basado en la justicia, fundado en la razón. Y bien, saben que el hombre, si busca en su conciencia, la causa de las causas, el último  qué ha de cambiar muy pronto, la Biblia por la ciencia, los templos por la escuela, la razón por la fé.

Yo se que esto los asusta, como los asusta todo, todo lo grande, y quisieran poder desmentirme. Más aún, sus conciencias, hundidas en el lodo de un servilismo que hace de lástima gemir... Aún allá, en el fondo, bien saben que la idea, es intangible, eterna, divina, inmaterial... Que no es ella el Dios y la religión suya. Sino la que forma con sus cambios, la historia universal. Que es ella la que saca la vida del osario la que convierte al hombre, de polvo, en creador, la que escribió con sangre la escena del calvario, después de haber escrito con luz, la de Tabor. Más son siempre los mismos, los viejos fariseos, los que oran y se postran donde los puedan ver, fingiendo fé, son falsos llamando a Dios, ateos ¡chacales que un cadáver buscan para roer!... ¿Cuál es su doctrina? Tejido de patrañas, su ortodoxia, embuste; vuestro patriarca, un rey; leyenda vuestra historia, fantástica y extraña. Vuestra razón la fuerza; y el oro su ley. Tienen todos los vicios que antaño los gentiles Tienen bacanales, su pérfida maldad; como ellos son farsantes, hipócritas y viles Queréis, como quisieron, matar a la verdad; Más... ¡Vano su empeño!...Si en esto vence alguno; soy yo porque la historia dirá en lo porvenir; "Respeto a los que mueren como muriera Bruno" Y en cambio vuestros nombres... ¿Quién los podrá decir? ¡Ah!...Prefiero mil veces mi muerte a vuestra suerte; Morir como yo muero...no es una muerte ¡no! Morir así es la vida; vuestro vivir, la muerte Por eso habrá quien triunfe, y no es Roma ¡Soy Yo! Decid a vuestro Papa, vuestro señor y dueño, Decidle que a la muerte me entrego como un sueño, porque es la muerte un sueño, que nos conduce a Dios... Más no a ese Dios siniestro, con vicios y pasiones que al hombre da la vida y al par su maldición, Sino a ese Dios-Idea, que en mil evoluciones da a la materia forma, y vida a la creación. No al Dios de las batallas, sí al Dios del pensamiento, al Dios de la conciencia, al Dios que vive en mí, Al Dios que anima el fuego, la luz, la tierra, el viento, Al Dios de las bondades, no al Dios de ira sin fin. Decidle que diez años, con fiebre, con delirio, Con hambre, no pudieron mi voluntad quebrar, Que niegue Pedro al Maestro Jesús, que a mí ante el martirio, de la verdad que sepa, no me harán  apostatar. ¡Más basta!... ¡Yo los aguardo! Da fin a su obra, ¡Cobardes! ¿Qué los detiene?... ¿Temen al porvenir? ¡Ah!...Tiemblas...Es porque les falta la fé que a mi me sobra... Mirarme...Yo no tiemblo... ¡Y soy quien va a morir!..."

 

 

 

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